Otro brevísimo relato.

“No puedes tocar las mariposas”, decía siempre mamá. Nunca llegué a preguntarle si era una imposibilidad física, cosa bastante probable dada la velocidad con la que levantaban el vuelo ante cualquier movimiento, o por el contrario algún tipo de mandato ético o natural –tal vez sus alas eran mortalmente venenosas-

El caso es que crecí contemplándolas con una mezcla de respeto, admiración y temor. Por entre los naranjos y almendros del abuelo danzaban siempre en verano docenas de ellas, aleteando de rama a rama mientras los rayos del sol que se colaban por los huecos que dejaban las hojas proyectaban haces de luz por los que ellas cruzaban como un proyeccionista de cine despistado que atravesara el centelleo de la película.

Era una finca larga y estrecha con un sendero central que terminaba en el cauce de un arroyo al que costaba ver el agua y dos hileras de árboles a cada lado que, especialmente los naranjos, proporcionaban una sombra especialmente agradable –fresca y perfumada- a la que sentarse a leer o a escuchar los grillos sobre un taburete de madera que el abuelo había tallado para mí a partir de un tronco de roble del que partían tres ramas que constituían las patas de mi asiento.
Pasaba los días leyendo en aquel taburete novelas rescatadas de un baúl que había en el desván, bebiendo leche fría, camelando a las gallinas con granos de maíz.

Dicen que toda tu vida, los mejores momentos, pasan ante ti justo antes de morir. Tal vez la mariposa blanca que se acaba de posar sobre mi dedo solo ha venido a traerme recuerdos. O tal vez, después de todo, sus alas eran venenosas.

[...]más tiempo del que inicialmente creía.

La propietaria del edificio donde vivía Alejandro era una mujer de mejillas sonrosadas que aparentaba afable y cercana. El primer pensamiento que tuve al verla fue que si llevase un colorido capirote habría dudado si estaba ante la encarnación de Lisa, la entrañable compañera de David el Gnomo. No sé si vivía solo de las rentas de aquella propiedad, pero aunque no aparentaba tan mayor como para haberse jubilado –no creo que hubiese llegado aun a los sesenta años- no parecía tener otro trabajo aparte de soportar el correteo de unos niños vivaces que, ateniéndose a la hora, debieran estar en el colegio en lugar de colgándose por las piernas de aquella mujer.
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[...]íbamos camino de ello.

Tras el hallazgo de la foto, imposible sin el paseo anterior, reemprendí el buceo por los archivos de Alejandro con un renovado ánimo. Fue entonces cuando comencé a leer lo que había estado escribiendo. Me había prometido que sería el primero en leerlos y tras su desaparición había estado flotando sobre tal responsabilidad, barajando en mi cabeza aquella promesa. Si leer con verdadera atención es un acto prácticamente tan absorbente como escribir, ser quien pone la mirada por primera vez sobre unas palabras tal vez condenadas a perderse requiere una fuerza interior que no consiguiera encontrar hasta entonces.
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Dulce y amarga, como el paso del tiempo o una sonrisa melancólica, como un día soleado en invierno que devuelve la luz a la calle y la llena de frío. Como bonitas canciones sobre decepciones.

La vida es como un combinado de Malibú con tónica. A veces da dolor de cabeza, a veces te ponen garrafón.

Ya había pasado antes por mi vida, aunque no sabía que se llamaba Lucía.
La había visto un viernes en la cola de la caja de un supermercado, y me había llamado la atención su forma de caminar tal que si llevase unos grilletes en los tobillos, con pasos muy cortos y lentos. Tenía un rostro amable y bonito, y un pelo negro casi a la altura de los hombros que tenía el toque justo de descuido para dejar claro que no era una de esas mujeres que vivían obsesionadas con la imagen que proyectaban. Mientras estuvo quieta, fue una mujer sencilla con un toque atractivo, y cuando tocó su turno y hubo de avanzar, acabó de despertar mi curiosidad.
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Se lleva hablado bastante ultimamente de la creciente actividad solar y de la posibilidad de que durante los próximos meses se pudiera ver una tormenta solar cuya intensidad pudiera llegar a afectar a nuestras comunicaciones.

Este pasado domingo nos alcanzó una -producida el 19 de enero-, de leves consecuencias, pero hoy mismo se ha producido una explosión solar tres veces más potente. No necesariamente peligrosa -no nos vamos a achicharrar por ahora y previsiblemente tampoco debiera afectar demasiado a satélites o redes eléctricas- pero lo suficiente como para que los medios de comunicación generalistas hayan empezado a hablar del asunto. Si algo tienen los mass media es una capacidad enorme para -en su intento de simplificar o de hacer entendible la información, quizás presumiendo la estulticia de sus lectores- tirar siempre por el lado ‘espectacular’ del asunto, para obviar lo que ocurre hasta que deciden convertirlo en noticia y, entonces sí, dar pábulo a toda clase de temas relacionados, mezclando ciencia con superchería, e información con espectáculo.
Si os interesa aprender algo sobre el tema, o seguir los indicadores, alertas o investigar sobre un tema apasionante, ahí quedan varios enlaces:
Panel de HF y Clima Espacial. Una completa web con indicadores y documentación en castellano.
IPS Solar Perteneciente al servicio de meteorología del gobierno australiano.
Informes de actividad solar.

Lo cierto es que, como reza él último informe (hoy a las 17h.) de la web que os enlazo justo arriba,
“Solar activity is high. Region NOAA 11402 produced an M8.7 flare overnight at 03:38 UT. The region has increased in complexity since yesterday morning. Another M-class flare is likely and an X-class flare is possible. NOAA 11402, N29 W31 (X= 440,Y= 539). Beta-gamma region. Position as of January 23, 2012 at 14:00 UT.

No olviden hacer copias de seguridad de sus datos. Por si acaso.

[...]como si nunca hubiese existido.

Las montañas de papeles del estudio de Alejandro se convirtieron en una conexión etérea entre el tiempo que pasaba fuera y otro que parecía haberse detenido en paralelo, en algún punto impreciso. Pronto descubrí que el alcance de lo que Alejandro había dejado atrás era demasiado relevante a los ojos de aquella especie de albacea curioso en que decidí convertirme.
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Esta es una historia real y nostálgica acerca de algo tan mundano y a la vez maravilloso como una casete con canciones ya clásicas, llamada ‘Breakfast and Music’ que Nestlé puso en mi vida hace casi 20 años.

El Renault 5 de mis padres al principio no tenía radiocasete. Cada vez que íbamos a alguna parte en coche anhelábamos uno. Un día mi padre apareció con un viejo Blaupunkt que un primo le ayudó a colocar en el coche, instalando el cableado, altavoces y antena. Fue todo un hito.
Sin embargo la radio apenas conseguía sintonizar unas pocas emisoras, y tampoco había en casa muchas casettes que pudieran ofrecer cierto consenso entre unos niños en torno a los 12 años y unos padres que siempre parecen mayores aunque tengan treintaypoquitos.
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No hace tanto que descubrí a esta americana (Rivensadale, Washington, 1981) que cuenta con algunas canciones realmente magnéticas, pero los últimos meses dos de sus discos -’Give Up The Ghost’ (2009) y ‘The Story’ (2007), al que pertenece la canción que hoy comparto- vienen ocupando una parte muy importante de mi atención.

El tema cuya interpretación en directo (grabada por un asistente a un concierto, con las limitaciones que tiene eso) os dejo se titula ‘My Song’.

Everything I do surrounds these pieces of my life
That often change or maybe I’ve changed
And sometimes seeming happy can be self destructive
Even when you’re sane or only insane

But don’t bother waking me today

Here I am I’m so young
I know I’ve been bitter I’ve been jaded I’m alone
Every day I’ll bite my tongue
If you only knew my mind was full of razors
That cuts you like a word if only sung

But this is my song it is my song

Now I live every day like there’ll never be a last one
Till they’re gone and they’re gone
And I’m too proud to beg for your attention
And your friendship and your time
So you can come and get it from now on

Here I am I’m so young
I know I’ve been bitter I’ve been jaded I’m alone
Every day I’ll bite my tongue

If you only knew my mind was full of razors
That cuts you like a word if only sung

This is my song it’s my song

And it’s you it is you

Here I am I’m so young
I know I’ve been bitter I’ve been jaded I’m alone
Every day I’ll bite my tongue
If you only knew my mind was full of razors

I’m not sure I can take it I’m nothing strong to hold to
I’ll wait to only hate you my mind is full of razors
That cuts you like a word if only sung

But this is my song

A veces escojo una frase que se me ocurre y empiezo a escribir sin rumbo, dejando que la historia se me vaya contando y tomando nota de ella. Esta llevaba un par de semanas en el cuaderno esperando ser terminada.

Encontré un ramo de flores en la mesa del salón al volver a casa. Me resultó un tanto preocupante, por no decir siniestro, semejante hallazgo en la medida en que era la única persona que vivía allí y nadie más debiera disponer de las llaves, así que recorrí cada una de las estancias con una cautelosa desconfianza hasta haberme cerciorado de la ausencia de intruso alguno.
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